Маргарита Ворыгина (margaritka_27) wrote in bytovye_xroniki,
Маргарита Ворыгина
margaritka_27
bytovye_xroniki

Categories:

Рассказ по пятницам. В.В. Ворыгин. БУДЬТЕ ЗДОРОВЫ!

Замечательный смешной рассказ, каждый, кто прочитает, улыбнётся. А многие мужчины узнают себя.

Рассказ опубликован в книге "Фельетоны и рассказы", выпущенной в 1962 году Краснодарским книжным издательством.

БУДЬТЕ ЗДОРОВЫ!

Дед мой прожил на белом свете восемьдесят три хозяйственных года два отчетных квартала и еще двадцать четыре полных календарных дня. И, как уверяла бабушка, за все это время он ни разу не побеспокоил ни одного врача.
Я, внук, — совсем не то. На первом же году своего существования я крепко сдружился с педиатром. В восемь лет уже сам запросто ходил к терапевту. В десять меня уже пилил хирург, в пятнадцать — сверлил стоматолог. Короче, к сорока вся медицина была настолько увлечена мною, что при встрече двух врачей у них как-то само собой начинался разговор именно обо мне.
— Ну, как по вашей части чувствует себя Хлюпиков?
— Ничего, на неделю как будто зарядили. А по вашей?
— Пожалуй, и у нас столько же продержится... Да, уж любимец я у медицины — это точно. Вот иду, например, утром в контору, и каждая встречная санитарная машина на меня реагирует. Врач улыбается, сестра рукой машет: «Пожалуйте, подвезем, в хирургическое едем».
В обеденный перерыв я обычно аккуратненько набираю по телефону ноль три и любезнейшим образом предупреждаю:
— «Скорая»? Привет. Это я, Хлюпиков... Будьте наготове. Сажусь обедать.
Это я так, на всякий случай информирую. Мало ли что с человеком может случиться! Сядет вот так за стол и костью подавится, горло горячей кашей обожжет. Долго ли до несчастья! «Скорая», она тоже не без сердца. Сразу же и отвечает:
— Приятного вам аппетита, товарищ Хлюпиков! Действуйте, в беде не оставим. Будьте здоровы.
Одним словом, со скорой помощью у меня самые наилучшие отношения. То она ко мне едет, то я к ней. Был однажды такой случай. Его и сейчас все помнят. Ужинал я, заодно кроссвордом занимался. Встретилось по горизонтали — смотр молодежного искусства.
— Да это же фестиваль! — сразу догадался я, и оставалось только проверить, сойдется ли баланс букв и что писать во второй клетке: И или Е. Взглянул я на пиджак, где у меня фестивальный значок был, и даже похолодел. Значка на лацкане не оказалось.
— Где он? — спросил я себя и ответил: — Ты же, Авдей, проглотил его, когда еще соль жирных кислот отгадывал. Балда ты беспамятная, склеротик разнесчастный!
Как вы думаете, до кроссворда мне было в эту минуту? Нет, милые люди, не до него... Схватил я шляпу, сдернул с вешалки какое ни на есть пальто и ринулся по лестнице через три ступеньки к троллейбусу.
— Куда? Ты с ума сошел, в таком виде! — кричит мне вдогонку жена, заметив на моих плечах свое пальто.
А мне не до объяснений, даже с собственной женой, Добежал до «скорой», жестами требую:
— Дайте персонального врача! Врач подошел, спрашивает:
— Что у вас, товарищ Хлюпиков?
Я слова не могу вымолвить, только икаю и на горло рукой показываю.
— Говорите, не бойтесь, — успокаивает врач.
— Ик.. ик... проглотил, — выдавил я наконец. ----Что проглотили? — любопытствует доктор.
— Значок круглый, с двухкопеечную монету...
— Значок? — уточняет доктор.
Я чувствую, как слабею духом и телом, и только головой киваю:
«Да, мол, значок».
— Из какого металла? — не унимается доктор.
— Анодированный... С надписью: фестиваль. С железной булавкой...
Доктор посмотрел на меня, взял руку, пощупал пульс и говорит:
— Идите домой и будьте здоровы.
— То есть как это домой, — спрашиваю. — А значок?
— Ничего особенного, — успокаивает доктор. — Все обойдется...
Вам все это, может, покажется шуткой, а каково мне возвращаться домой со значком в желудке? Открываю дверь, жена плачет от радости:
— Наконец-то! Что случилось? Ведь ты в моем пальто и в одних галошах выскочил...
— Значок, — отвечаю и чую, как в желудке что-то начинает покалывать.
— Какой значок? — заволновалась жена. — Ох, уж эти кроссворды!
— При чем тут кроссворды? Фестивальный значок с супом проглотил...»
— Ужас какой! — вздрогнула жена. Потом посмотрела на меня и этак спокойно сказала: — Садись ешь, дурак! Ты еще соуса не пробовал... Гусь жареный не тронут, в духовке ждет...
— Д-до с-соуса мне, — отвечаю я.
— Да садись же, трус разнесчастный. Значок у тебя на синем, а не на сером костюме.
Она открыла шкаф, сняла с вешалки синий пиджак и подала мне.
— Видишь?
— В-в-вижу...
Язык мой еще передавал страх и ужас, но в желудке .уже не кололо. „
Я снова сел есть и занимался беззаботно этим делом до той поры, пока не вспомнил, что при обильной еде может получиться какой-то заворот, то ли кишок, юли желудка.
— Хватит, — говорю жене. — Изведешь ты меня своим гусем...
Я взялся было снова за кроссворд, но журнал выскользнул из рук. Засыпая, я все-таки не забыл напомнить жене:
— Ты, Надя, не спи! Как только почуешь, что мне плохо, сразу звони в «скорую».
Вот так и живу в вечном страхе. Спасибо докторам. Не дают падать духом. Поддерживают. Любят. Уважают. Не верите? Но мне уже не до споров с вами. Что-то опять в боку колет. Пропустите, граждане, больного с тяжелым приступом!

Другие рассказы Василия Ворыгина можно прочитать здесь:


Tags: В.Ворыгин, Рассказы 50-60 годов, литература
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments